Lorsque je quittai le petit lyc\u00e9e pour entrer au grand lyc\u00e9e Janson-de-Sailly, je ne changeai ni de b\u00e2timent ni d’architecture, mais seulement d’entr\u00e9e. Le petit et le grand lyc\u00e9e formaient un seul ensemble, dont les fa\u00e7ades orn\u00e9es de statues et d’effigies de grandes figures de l’histoire s’\u00e9tendaient de l’avenue Georges-Mandel \u00e0 l’avenue Victor-Hugo. Le petit lyc\u00e9e regroupait les classes de la sixi\u00e8me \u00e0 la troisi\u00e8me. Le grand lyc\u00e9e commen\u00e7ait en seconde, allait jusqu’\u00e0 la terminale et se prolongeait par les classes pr\u00e9paratoires : hypokh\u00e2gne, math\u00e9matiques sp\u00e9ciales et les autres fili\u00e8res conduisant aux grandes \u00e9coles.Le trajet pour rentrer chez moi \u00e9tait plus court. Certains jours, je le faisais \u00e0 pied. Je traversais la place Victor-Hugo, puis passais devant le Scossa, une brasserie r\u00e9put\u00e9e dont la terrasse attirait les lyc\u00e9ens. Les gar\u00e7ons de Janson-de-Sailly y retrouvaient les jeunes filles des \u00e9tablissements voisins, comme les Oiseaux ou Dupanloup. Ces noms \u00e9voquaient autant un milieu social qu’un \u00e9tablissement scolaire. \u00c0 cette \u00e9poque, les classes mixtes \u00e9taient encore rares. Pourtant, \u00e0 la terrasse du Scossa, gar\u00e7ons et jeunes filles occupaient naturellement des tables s\u00e9par\u00e9es. Ils s’observaient de loin, \u00e9changeaient parfois un regard, mais les conversations entre eux demeuraient exceptionnelles. C’est l\u00e0 que Dominique Pointeau, un ami d’enfance de Neuilly, me pr\u00e9senta \u00e0 ce groupe de jeunes gens. Ils avaient une aisance, des mani\u00e8res et une assurance qui appartenaient \u00e0 un milieu auquel je sentais ne pas appartenir.<\/p>\n\n\n\n
Quand le temps \u00e9tait agr\u00e9able, surtout au printemps ou en septembre, je rentrais \u00e0 pied avec Shapiro, un camarade discret qui habitait pr\u00e8s de la station Argentine. Nous descendions l’avenue Poincar\u00e9, puis traversions l’avenue Foch. Au coin de l’avenue se dressait le Palais Rose, dont la r\u00e9putation alimentait notre imagination.Construit en marbre rose, ce palais avait appartenu \u00e0 Boniface de Castellane, surnomm\u00e9 Bonnie. Les adultes racontaient ses r\u00e9ceptions fastueuses, avec un tapis rouge qui aurait reli\u00e9 le perron au Bois de Boulogne. Les journaux rapportaient ces f\u00eates devenues presque l\u00e9gendaires. On disait que le palais renfermait des voitures anciennes, des portraits, des meubles v\u00e9nitiens et bien d’autres tr\u00e9sors. Comme beaucoup de lyc\u00e9ens, nous avions souvent imagin\u00e9 franchir un jour la grille pour d\u00e9couvrir ce qui s’y cachait.<\/p>\n\n\n\n
Parmi mes camarades, Patrice Basile \u00e9tait le seul \u00e0 habiter l’avenue Foch. Son p\u00e8re \u00e9tait l’avocat de Fernand Legros, le marchand d’art impliqu\u00e9 dans une vaste affaire de faux tableaux vendus \u00e0 un collectionneur texan, affaire qui lui valut la prison. Chez Patrice, des tableaux attribu\u00e9s \u00e0 Dufy ou \u00e0 Chagall \u00e9taient accroch\u00e9s aux murs, mais portaient en grosses lettres de craie le mot \u00ab faux \u00bb. Patrice avait une personnalit\u00e9 contrast\u00e9e, m\u00ealant assurance, provocation et fragilit\u00e9. Il quittait souvent le lyc\u00e9e au guidon de sa Triumph Bonneville, une moto qui incarnait \u00e0 mes yeux la libert\u00e9.Derri\u00e8re cette image se cachait pourtant une vie difficile. Sa m\u00e8re \u00e9tait alcoolique et lui-m\u00eame sombra plus tard dans l’alcool avant de r\u00e9ussir \u00e0 s’en sortir. Je le revis plusieurs ann\u00e9es apr\u00e8s, toujours \u00e9l\u00e9gant et brillant. Vers la cinquantaine, il publia un livre \u00e9mouvant sur ces ann\u00e9es perdues. J’appris ensuite sa mort, caus\u00e9e par une h\u00e9morragie interne. Je ne pus m’emp\u00eacher de penser qu’il avait peut-\u00eatre replong\u00e9 au moment o\u00f9 il croyait retrouver une nouvelle vie.<\/p>\n\n\n\n
Bien des ann\u00e9es plus tard, revenu des \u00c9tats-Unis sans domicile, je louai pour une somme modique une ancienne chambre de gouvernante dans un grand appartement situ\u00e9 \u00e0 l’angle de l’avenue Foch. La chambre se trouvait au m\u00eame \u00e9tage que l’appartement, mais poss\u00e9dait son propre escalier. L’appartement appartenait \u00e0 Florence Durivault, h\u00e9riti\u00e8re d’une ancienne famille de banquiers. Elle vivait entour\u00e9e de meubles anciens, de tapisseries et de souvenirs familiaux. Elle passait de longues heures \u00e0 relire une correspondance ancienne ou \u00e0 parler avec quelques amis. Il lui arrivait aussi de venir frapper \u00e0 ma porte pour me demander de lui tenir compagnie dans cette demeure devenue tr\u00e8s silencieuse depuis la disparition de ses parents. Un soir, alors que j’\u00e9tais seul dans l’appartement, j’y ramenai une jeune beurette rencontr\u00e9e dans un club de jazz. En nous promenant sur l’avenue Foch, nous f\u00fbmes abord\u00e9s par plusieurs jeunes hommes qui nous invit\u00e8rent discr\u00e8tement \u00e0 une soir\u00e9e qu’ils qualifiaient de libertine. Elle sembla tent\u00e9e et me regarda pour conna\u00eetre ma r\u00e9action. Je refusai. Je connaissais suffisamment ce milieu pour savoir que derri\u00e8re ce genre d’invitation se cachaient souvent la prostitution, les faux-semblants et les mensonges.<\/p>\n\n\n\n
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